El alma
El alma se viste de mortaja
blanca como las nubes,
el poema no da ventaja,
y se clava en cicatrices.
El alma
no se detiene,
muere lentamente.
Buscando en las alturas
donde vuela el ave sin alas,
para morir en poemas,
entre jaras y piedras.
Alicia M. Moreno
Derechos Reservados
26/06/2013
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